Einar Mar Gudmundsson

Et la nuit.
La nuit qui franchit la porte de la maison avec le gardien du jardin des plantes.
Elle ne repose pas seulement sur ce jardin, sur les maisons et sur les immeubles du quartier.
Non, elle doit régner de toutes parts.
Également sur les pentes inaccessibles des montagnes, dans les tempêtes de neige, dans les minces filets d'eau des ruisseaux qu'on ne trouve nulle part et dans les sources qui, en fin de compte, se révèlent n'être que des mirages.
La nuit.
Elle est aujourd'hui au même endroit qu'hier.
Sur les dunes du désert où l'infini sans routes règne en maître et où la solitude s'étend nue dans toutes les directions.
Parfois, il fait aussi noir en plein jour et bien des gens luttent contre la nuit qui habite leur esprit.
Elle s'infiltre, noire comme du charbon à l'intérieur de l'atelier, parfois blanchie par le blizzard ou avec les yeux pleins de neige balayée par le vent, elle demeure cependant le plus souvent noire dans l'histoire de ces gens perdus dans la montagne et racontée par le sellier.