Des buissons de buis, un banc à l'orée d'une charmille, un véritable platane, un plaqueminier d'une hauteur que n'atteindrait jamais le mien, de mon vivant. Ce n'est plus la Provence, ni même un jardin dans le Sud, c'est tous les jardins à la fois, toutes les incarnations rêvées du jardin, quand on atteint l'âge d'en désirer un. (p. 195)