Elizabeth George

J'avais deux ans lorsque mes parents m'ont eue, et les seuls souvenirs que j'ai de cette période s'apparentent à des rêves. Quelqu'un me porte. Il y a de l'eau à proximité et je grelotte. Je suis dans les bras d'un homme qui court, et j'ai la tête pressée contre son épaule, si fort qu'elle se cogne douloureusement à chacun de ses pas. Je sais qu'il s'agit d'un homme à la façon dont il me porte. C'est une chose qui ne leur vient pas naturellement.
Il fait nuit, je me rappelle les lumières. Et les voix. Je me rappelle que je tremble, effet de la peur et de l'humidité. Puis on m'emmitoufle au chaud, mes frissons s'atténuent et je m'endors.
Suivent d'autres fragments de rêve : je suis ailleurs. Une femme m'explique qu'elle est 'maman" maintenant, avant d'indiquer le visage d'un homme penché au-dessus du mien et de me dire qu'il est "papa" maintenant. Ils ne sont pas mes parents, cependant, ils ne le seront jamais, tout comme les mots qu'ils prononcent ne sont pas les miens et ne le deviendront jamais. C'est ce qui explique mes problèmes.