Emmanuel Carrère

Depuis leurs études de médecine à Lyon, ils ne s’étaient pas quittés. Ils s’étaient mariés presque en même temps, leurs enfants avaient grandi ensemble. Chacun savait tout de la vie de l’autre, la façade mais aussi les secrets, des secrets d’hommes honnêtes, rangés, d’autant plus vulnérables à la tentation. Quand Jean-Claude lui avait fait la confidence d’une liaison, parlé de tout envoyer promener, Luc l’avait ramené à la raison : « A charge de revanche, quand ce sera mon tour de jouer au con. » Une telle amitié fait partie des choses précieuses de la vie, presque aussi précieuse qu’un mariage réussi, et Luc avait toujours tenu pour certain qu’un jour ils auraient soixante, soixante-dix ans et du haut de ces années, comme d’une montagne, regarderaient ensemble le chemin parcouru : les endroits où ils avaient buté, failli s’égarer, l’aide qu’ils s’étaient mutuellement apportée, la façon dont, au bout du compte, ils s’en étaient tirés. Un ami, un véritable ami, c’est aussi un témoin, quelqu’un dont le regard permet d’évaluer mieux sa propre vie, et chacun depuis vingt ans avait sans faillir, sans grands mots, tenu ce rôle pour l’autre.