Enrico Pandiani

A trente-sept ans, une homme devait être en pleine forme, sain, robuste. L'étais-je vraiment ? L'était-il, ce type aux cheveux hirsutes et sales qui me regardaient de l'autre côté du miroir ? Je n'étais pas mal, somme toute, le nez droit, les yeux bleus. Peut-être le menton un peu trop pointu. Et cette cicatrice qui partait de l'oreille gauche et descendait jusqu'à la moité du cou. Elle était fine, à peine plus claire que la peau et me démangeait au moindre problème. Je n'avais pas un seul cheveu blanc. Tous bien épais et fournis comme ma mère les avait faits. Et même torse nu, mon physique tenait encore la route.