Ernst Wiechert

Sa mère était une petite femme courbée, pourtant aussi résistante qu'un brin d'osier. Gagnant son pain sans rechigner, elle labourait, faisait sécher les champignons, contait des histoires merveilleuses et même interprétait les songes grâce à ses visions. À sa manière, elle prêchait quand elle lavait les nouveau-nés et parfois les morts. Mais même si elle se démenait, sa maison restait pauvre comme si la misère la traitait en servante qu'elle ne congédiait jamais.
En découlait un enseignement humble qu'elle prodiguait à son fils.
— Vois-tu, lui disait-elle, le maître d'école à un salaire et une baguette ; le garde forestier a un salaire et un fusil. Mais le maître d'école ne pourrait pas être garde forestier car les lièvres se moqueraient de lui, et le garde non plus ne saurait être maître d'école car les petits chenapans riraient aussi. Tous deux sont trop bêtes pour être autre chose que ce qu'ils sont. Mais toi, tu dois apprendre, tout apprendre pour pouvoir faire ce que tu veux sans baguette ni fusil.

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