Evelyne Simard-Guay

Elle écrivait à la machine, raturait à la main et relisait un texte qu'elle n'arrivait jamais à conclure. Son oeuvre littéraire sombrait en pluie de confettis au fond de la corbeille à papier. Elle reprenait alors son labeur dans la plus grande des solitudes, rivée à son secrétaire en bois de chêne. J'en venais à croire qu'écrire était une maladie incurable.

Jeanne savoure l'extravagance de ses amis avec un plaisir extrême. Sa propre singularité la réjouit. Complice d'un écrivain célèbre et d'un homme de Dieu qui la couve de son aile bienveillante, elle ignore volontiers les codes d'une vie d'épouse sans histoire. Son inaptitude face au quotidien domestique la grise. Ce n'est pas faute d'avoir essayé, juge-t-elle, mais comment partager son existence avec un homme qui n'a jamais lu un seul roman ? Pauvre Adrien."