Farida Khelfa

La joie va de pair avec le malheur. Le bonheur n'existe pas s'il n'est pas précédé d'un grand désespoir, c'est le glissement de l'un à l'autre qui crée la mélancolie.

J'ai longtemps pensé que les hommes n'aimaient que les petites filles, qu'ils faisaient semblant d'aimer les femmes, les regards qu'ils nous lançaient le prouvaient. Quoi de plus docile qu'un enfant toujours prompt à satisfaire le désir d'un adulte sans jugement ni comparaison ?

L'empêchement m'a révélée. Avoir été méprisée, niée, il a forgé ma force de vie. Partir, c'est briser les chaînes. (Page 191).

Que s'était-il passé, quel destin rêvaient-ils pour nous, nous n'en saurons jamais rien, la transmission orale n'est pas de mise au nord du Sahara, pas de griots pour nous dire l'histoire.

Le silence en héritage.

On peut être français et partager la mélancolie des peuples déplacés.

C’est par ennui que je me suis droguee, pour remplir ma vie

Je continue de penser que j'ai une part de responsabilité dans ce qui m'est arrivé.
C'est probablement ce qui m'a sauvée. Si ce qui m'est arrivé est de mon fait, c'est que je peux changer le cours des choses. C'est ce que j'ai essayé de faire tout au long de ma vie. (Page 98)

J'étais une émigrée, je le suis restée, le déplacé se doit de résister, c'est là sa force et sa faiblesse. (Page 32).

J'avais longtemps redouté cet instant. Celui où je verrais mon passé ressurgir. Mais rien de ce que j'avais imaginé ne se produisit. (Page 13)

J’ai malgré tout une dette envers mes parents. Je leur dois la vie.
Mais pas le pardon.
Pardonner m’est impossible.

Les liens qui nous unissent à notre enfance sont si profonds, il est si difficile de s’en défaire, qu’il faut parfois risquer sa vie à se couper des siens

Petite fille transparente, femme arrogante, je regarde ma vie passer sans pouvoir y accéder, de l’inconvénient d’être née

La faculté de tout cacher chez les bourgeois m'a toujours fasciné.

Ma mère est morte hier. Je n'ai pas pleuré. Dans la chaleur caniculaire d'août, je suis rentrée à Paris le jour même.

Les liens qui nous unissent à notre enfance sont si profonds, il est si difficile de s'en défaire, qu'il faut parfois risquer sa vie à se couper des siens.

A ce souvenir, des larmes ruissellent, la joie va de pair avec le malheur. Le bonheur n'existe pas s'il n'est pas précédé d'un grand désespoir, c'est le glissement de l'un à l'autre qui crée la mélancolie.