Felix Salten

— J’ai beaucoup changé ? » s’enquit timidement la deuxième feuille d’un ton pourtant pressant.
« Pas du tout assura la première. « Tu penses avoir changé parce que je suis devenue jaune et laide… Non, chez moi c’est autre chose…
— Allons donc, protesta la seconde.
— Non vraiment, répéta la première avec empressement, crois-moi ! Tu es belle comme au premier jour. Une petite raie jaune, peut-être ici et là ; ça ne se voit presque pas et tu n’en es que plus jolie. Crois-moi !
— Je te remercie, chuchota la deuxième feuille, tout émue. Je ne te crois pas… pas complètement… mais je te remercie de ta gentillesse… Tu t’es toujours montrée si gentille envers moi… C’est seulement maintenant que je me rends compte à quel point tu as été gentille.
— Chut ! » dit la première avant de se taire : le chagrin l’empêchait d’en dire plus.
Elles se turent alors toutes les deux. Les heures passèrent. Un vent humide, hostile et froid, souffla à travers la cime des arbres.
« Ah… maintenant…, dit la deuxième feuille. Je… » Et sa voix se brisa. Elle se détacha doucement et tomba en planant. L’hiver était venu.