Florian Dennisson

On ne devient pas un des gangsters les plus recherchés de France si l’on se laisse abattre à la première occasion. Certes, son passé avait ressurgi comme une ado qui annonce sa maternité à ses parents entre le fromage et le dessert, mais il n’y avait pas de quoi en être déstabilisé pour autant. Au contraire, il avait agi selon un ancien protocole et avait fait ce qu’il avait à faire, sans remous.

Les orgies arrosées au Dom Perignon dans sa villa de Nice n’avaient servi à rien non plus contre les passages à tabac par les mâtons de la maison d’arrêt ni contre les coups de lame de rasoir des autres détenus qui voulaient se faire un nom.  Les poches remplies à déborder de talbins à ne plus savoir qu'en faire n'avaient pas pu édulcorer ses interminables nuits à pleurer entre quatre murs. Tout ça, c’était des souvenirs, rien que des souvenirs bien inutiles, bien incapables de faire quoi que ce soit pour changer son quotidien.

Au loin, une sirène de police fit frissonner Romeo. Même après avoir purgé sa peine et payé sa dette envers la société, il ne s’était jamais habitué à ce son si particulier qui, dans un réflexe pavlovien, mettait à chaque fois tout son corps en alerte.