Francine Bibian

Les hommes aussi, d'ailleurs, se traquaient le poil. Ceux du nez, des oreilles, du dessous des bras. Eux aussi s'épilaient. Pour pas qu'on les prenne pour des bêtes, sans doute. En tondant ses moutons, Georges Schaeffer y pensait parfois, à cette histoire de poils. Surtout en été, quand il avait le pantalon retroussé. Il passait la tondeuse dans la toison de ses bêtes et il aurait pu continuer sur ses jambes. Il était aussi laineux qu'elles. Sauf que lui n'avait pas de suint. Juste une couche de sueur et de crasse qui noircissait le bac de la douche. Des superman. Qui se propulsaient ici et là, sans avoir le temps de dire ouf. Qui tournoyaient dans l'existence comme des toupies. La plante des pieds avec la pédale d'accélérateur incarnée. Et pour aller où ? De ronds-points en bretelles d'accès. De voies rapides en voies express. Des tas de routes qui ne menaient nulle part. Sauf aux parkings des supermarchés. Pour acheter du surimi. Du jambon en kit. Des œufs carrés. Les superman, tous des pauvres types. [...]. Avec des chiennes de vie. Obligés de dire oui quand ils pensaient merde. [...]. Mal dans leur peau, mal dans leur dos, mal dans leur cul. Tous propres sur eux, mais l'intérieur en ruines. Sans poils et sans forces. Des tranquillisants au petit-déjeuner. Tous seuls, dans le grand troupeau épilé. Alors les bêtes, les vraies, celles à quatre pattes poilues, ça leur plaisait aux épilés. [...]. Dans leurs voitures à l'arrêt, ils souriaient, extasiés, quand Georges faisait traverser la route à son troupeau. "Des moutons", ils disaient, avec des yeux tout brillants de plaisir. Ils auraient dit " La Sainte Vierge !" sur le même ton. Sauf que ses moutons bêlaient mieux. [...]. Ses moutons faisaient fondre les pauvres types épilés. Toucher du crin brut, frotter un museau, [...], ça leur redonnait du poil de la bête.