Francis Scott Fitzgerald

De nombreux appartements de cet hôtel abritaient des ruines opulentes, des individus qui fuyaient la justice de leur pays, des prétendants au trône de principautés annexées qui survivaient grâce à un régime de dérivés de l'opium et du barbital, écoutant interminablement, comme s'ils avaient l'oreille
collée à un implacable poste de radio, les grossières rengaines de leurs anciens crimes. Ce coin d'Europe n'attire pas tant ces gens qu'il ne les accepte sans poser de questions gênantes. Deux routes se croisent ici : celle des malades qui se rendent dans des sanatoriums privés ou des stations de montagne pour tuberculeux, et celle de l'individu qui a cessé d'être persona grata en France ou en Italie.