François Cavanna

Les bateaux mouches se courent au cul, à se toucher, ils sont énormes et laids à dégueuler. Quel est le salaud qui a osé, pour faire voir Paris, lancer sur la Seine d'aussi épouvantables saletés ? « Modernes » dans le sens le plus hideux, le plus péquenot du terme, dégoulinants de clinquant de Foire du Trône, ils traînent sur l'eau sale qu'ils battent en neige, en neige merdeuse, leurs cargaisons de bons cons que ça ne gêne pas du tout d'être les fausses notes de cette harmonie qu'on les invite à admirer à coups de gueuloir sonorisé. La nuit, obscènes chenilles lumineuses, ils t'arrachent les yeux par la violence de leurs projecteurs serrés à la queue leu leu de la proue à la poupe et qui balaient sans pitié les façades riveraines, fouillant jusqu'au moindre recoin les appartements aux lambris vénérables. Je passe sur le Pont-Neuf, m'émerveillant une fois de plus de la fantastique capacité du con moyen à supporter la contradiction, sans laquelle rien ne serait possible. Sans elle, on ne pourrait pas lui chanter à tout moment, au con moyen et même légèrement supérieur, l'amour des belles choses, le culte du passé, la douce harmonie du vieux Paris tout ça tout ça, et en même temps lui imposer des ordures qui sont autant de coups de poing dans la gueule. On ne pourrait pas lui chanter la verdure, les petits oiseaux, la vie simple et rustique, déplorer le béton, les autoroutes et les H.L.M. Et en même temps lui construire des H.L.M. de béton au bord des autoroutes. On ne pourrait pas, en somme, se foutre de sa gueule. Heureusement, ça ne le gêne pas, il est content comme ça, et bon, tant mieux pour lui. Ceux que ça gêne, qu'ils crèvent.