Françoise Rey

Au bout d'un instant, Marc se tourne vers moi.
— Et toi, alors ?
—Moi, c'est Vick, ou Vicky.
Tristan rit encore. Il attrape une poignée de mes cheveux courts et raides, qui doivent flamboyer dans l'ombre.
— Vick, pour Viking ? demande-t-il.
— Non, pour Véronique. C'est mon père qui m'appelait comme ça.
—Ça te va bien, Véronique, commente Marc. C'est joli. J'avais une poupée qui s'appelait comme ça, quand j'étais mouflet.
—Moi, je préfère Vick, affirme Tristan. Quand j'avais le rhume, ma mère me frictionnait avec de la pommade Vicks.