Franz Kafka

K. ne voulut pas être impoli ; le peintre s'était vraiment occupé de lui, il avait promis de continuer à l'aider, et l'étourderie de K. avait fait qu'on n'avait même pas parlé de la façon dont cette aide serait rémunérée. K. ne pouvait donc pas rembarrer le peintre maintenant, il se laissa donc montrer le tableau, bien qu'il tremblât d'impatience de quitter cet atelier. Le peintre tira de sous le lit un tas de toiles non encadrées. Elles étaient couvertes d'une telle poussière que, quand Titorelli souffla dessus, ce fut un nuage qui tourbillonna devant les yeux de K. et lui coupa le souffle pour un moment.
- C'est un paysage de landes, dit le peintre en tendant à K. le premier tableau.
Cela représentait deux arbres malingres, plantés sur une prairie sombre loin l'un de l'autre. Au fond, il y avait un coucher de soleil de toutes les couleurs.
- C'est bien dit K., j'achète.
Il n'avait pas fait exprès d'être aussi peu expansif et il fut rassuré que le peintre, loin de le prendre mal, tire d'en dessous un deuxième tableau.
- C'est le pendant du premier, disait-il.
Cela voulait peut-être en être le pendant, mais on n'y voyait pas la moindre différence : mêmes arbres, même prairie, même coucher de soleil. Mais K. ne s'en souciait guère.
- Ce sont de beaux paysages, dit-il, j'achète les deux et je les accrocherai dans mon bureau.
- Le sujet a l'air de vous plaire, dit le peintre en en sortant un autre. Cela tombe bien : j'en ai encore un du même genre.
Mais il n'était pas du même genre, il était la copie exacte du même paysage de landes.