Frédéric Monod

Des gens ont vécu là ; des vieillards griffés de rides profondes abattus par la fatigue ; des enfants chargés de sève qui mourront sûrement au même endroit, là, dans le lit du bout de la pièce ; des couples mariés traversant ce théâtre entre la croix des tombes et le berceau qui piaille, chargés des lourdes besognes. Ce sont eux qui enterrent et ce sont eux qui bercent. Jardins, nouveaux nés, bêtes ou plantes, tout ce qu'il faut choyer passera dans leurs mains.

Le bruit n'existe pas. Il y a des sons, mais pas de bruit. L'espace est bercé de chuchotements, de réponses d'oiseaux d'une branche à l'autre, d'animaux discrets, de feuilles sèches qui trahissent la fuite, de crépitements. Même l'orage n'est pas un bruit. C'est une des voix du ciel mais qui ne gronde pas. Il était là bien avant les milliards de tympans qui l'ont jugé insupportable. L'air est suspendu sous le soleil qui s'attarde le long des murailles. Il chauffe, il rassure, il fait luire un miroir sur le gouffre, il offre l'or élégamment et le jette sur le monde avant de disparaître sous la crête.

Je m'efforcerai de ne jamais quitter cet état de grâce, je tâcherai de ne jamais m'en éloigner quand, perdu dans les bousculades de l'existence, je me sentirai faible et dérisoire.