Geoff Taylor

Beaucoup d'entre eux n'avaient jamais connu les journalistes dont, chaque nuit, ils maudissaient les articles, avant de les façonner en métal scintillant, ce qui, par une alchimie incontestable de dextérité et de méthode, réussissait toujours à vaincre le temps pour devenir les pages imprimées d'une nouvelle édition de l'Unicorn.
Maintenant, par cette soirée d'anarchie croissante, par ce que l'on appelait déjà avec inquiétude la dernière nuit de l'Unicorn, ils se rassemblaient comme l'équipage d'un navire en perdition. Les typographes, les linotypistes, les correcteurs, les reporters, les secrétaires de rédaction, les informateurs, les rédacteurs de manchettes, les directeurs dégarnis et grisonnants qui avaient appris, il y a bien longtemps, l'art de la profession : tous les hommes de l'Unicorn étaient là.