Gil Courtemanche

Le Rwandais de Paris crie: «Petite conasse, et je
connais le ministre du Tourisme, sale Tutsie qui couche
avec un Blanc pour travailler à l’hôtel.» Il hurle devant sa
Mutzig qui n’est pas une verveine-menthe. Et Gentille, qui
a un nom aussi joli que ses seins, si pointus qu’ils font mal
à son chemisier empesé, Gentille, qui a un visage encore
plus beau que ses seins, et un cul plus troublant dans son
insolente adolescence que son visage et que ses seins, Gentille,
qui n’a jamais souri ni parlé tellement sa beauté la
gêne et la paralyse, Gentille pleure. Seulement quelques
larmes et un petit snif qu’ont encore les jeunes filles avant
que s’installent entre leurs cuisses des odeurs d’homme.
Depuis six mois que Valcourt ne pense qu’à une chose
entre les cuisses d’Agathe qui vient dans sa chambre
quand elle n’a pas de client, plutôt que de prendre le risque
de rentrer la nuit à pied à Nyamirambo, depuis six mois
qu’il bande à moitié dans Agathe parce qu’il veut transformer
les seins de Gentille en seins de femme, depuis six
mois qu’il bande seulement quand Gentille promène ses
seins gentils entre les tables de la terrasse ou de la salle à
manger, Valcourt n’entretient plus qu’un seul projet,
«enfiler» Gentille, expression favorite de Léautaud qu’il a
découvert à cause d’une femme plus cruelle que tous les
mots de l’horrible Paul et qui l’a laissé en morceaux épars
comme une carcasse mal débitée sur un étal sanglant.