Harry Martinson

Dans les vastes salles de réunion de l’arrière,
un membre du Commandement s’adresse à la foule.
Il la prie de ne pas désespérer et de voir son destin
à la lumière limpide de la science. Il dit
que ce n’est pas la première fois que cela se produit.
Voici soixante ans, une grande goldonde
avec quatorze mille âmes à bord alla se perdre,
suite à une panne, dans la direction d’Orion.
Elle plongea, à vitesse sans cesse accélérée,
vers Jupiter et dans ses déserts fut avalée,
enterrée dans la lourde enveloppe de l’astre géant,
dans le funeste matelas d’hydrogène congelé
qui cuirasse cette diabolique étoile
d’une couche de gel et d’hélium de près de dix mille kilomètres.
Les choses auraient pu être aussi graves ici.
Mais nous avons de la chance. Nous n’avons heurté
nulle planète ni aucun de ses satellites.
À la place, l’espace s’ouvre devant nous
pour un périple d’une vie entière vers une fin
qui devait survenir, un jour, et qui surviendra.