Helene Bukowski

« Le brouillard a englouti la mer. Comme un mur, il se dresse à la lisière de la plage. Impossible de m’habituer à la vue de toute cette eau. Je ne cesse de chercher une rive opposée qui puisse me servir de repère, mais à part la mer et le ciel, il n’y a rien. Les jours de brume, même cette limite-là finit par s’estomper.

C’est à peine si on aperçoit le soleil. Mais ça, ça va bientôt changer. Le premier signe avant-coureur est déjà apparu : les animaux se mettent à perdre leurs couleurs ici aussi. Certains tentent de fuir par la mer, mais en quelques heures, les vagues les ont rendus à la plage. Nous les retrouvons échoués entre les bouts de bois flotté et les déchets plastiques. Personne ne sait s’ils peuvent nous transmettre des maladies, mais notre faim l’emporte sur notre peur.

Nous ne pouvons pas faire marche arrière. D’aucuns disent qu’il y a eu un incendie. La sécheresse des forêts. Une unique étincelle. Un coup de vent malheureux. J’imagine une plaine noire. La cendre qui tombe comme de la neige. L’horizon dégagé. »

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