Hélène Buteau

Cécile aurait pu épouser celui qu’elle aime et qui l’aime. Dommage ! Il est trop tard à présent. Il sait maintenant qu’il s’est fait duper. Ruter est un habile joueur, très doué dans l’art de la feinte, laissant gagner son adversaire pour mieux l’asservir. Comme il a été idiot de se laisser berner ainsi ! Il aurait dû voir venir la pente vertigineuse dans laquelle l’entraînait son adversaire. Au lieu de chercher à comprendre pourquoi la chance tournait si brusquement contre lui, il s’est laissé endormir par la certitude de la voir revenir vers lui, partie après partie, défaite après défaite. Il déplore le fait de ne pas avoir ressenti assez rapidement l’inconfort de sa position vis-à-vis de Ruter, qui avait d’abord perdu plusieurs parties avec élégance, sans émoi particulier et sans s’indigner. Martin sait maintenant qu’il attendait patiemment son moment pour reprendre les choses en main. Qu’il a donc été naïf ! Qu’il a donc été prétentieux de penser qu’il sortirait vainqueur de ce guet-apens ! Il aurait dû savoir, lui, homme d’expérience, que l’enjeu ne pouvait pas être simplement quelques pièces ; il jouait le sort de sa fille par une imprudente manœuvre !

Antonin n’est pas un mauvais garçon, et s’il joue souvent, il boit peu et se montre plein d’attentions pour elle. Néanmoins, instinctivement, elle ne parvient pas à lui faire totalement confiance. Il a agi de façon si perfide avec son père qu’elle le craint. Elle redoute ses colères répétées, ses humeurs changeantes, son regard soupçonneux. Naïvement, le soir, dans ses prières, elle implore la protection divine pour sa famille et pour elle… et la mort d’Antonin à la guerre.
Bien que ne ressentant aucun sentiment pour son mari, sinon du dégoût, Cécile, sur la recommandation de Marguerite, se montre assez agréable avec lui. Sauf pour le premier soir. Elle était maladroite et un peu craintive. Mais elle a appris. Sous les couvertures, elle ne cherche pas à se rapprocher de lui, mais accepte docilement qu’il se rapproche d’elle. Alors, elle pense au capitaine de Saurel.

Saurel s’égare un moment dans ses pensées. Lui aussi, il engourdit son mal. Il boit du vin dans ce but, pour échapper à la cruelle infortune de son destin, et surtout au sentiment d’échec qui, inlassablement, assiège son cœur et le met en déroute. Tout comme celle de Basset, la souffrance, tenace, persiste et grandit de jour en jour. Pendant un bref instant apparaît devant les yeux du capitaine le doux visage de la belle Cécile, avec ses joues roses, sa chevelure sombre, son sourire vermeil et ses dents de nacre. Il avale le contenu de sa timbale d’un trait. Curieusement, cette image fluide, par les tendres souvenirs qu’elle engendre, produit un effet exaltant où se mêlent à la fois le bonheur et le regret, l’essence même de la force dont il a besoin pour se tourner vers l’avenir.

L’amour, qu’y a-t-il de plus beau ? Encore toute à ses tentatives discrètes pour repérer celui qui deviendra son mari, elle est secourue par sa mère. En quelque sorte, oui, elle est secourue. Car plusieurs hommes la regardent, qu’ils soient dans le collatéral dédié à la Vierge ou dans celui dédié à Joseph. Elle lui chuchote à l’oreille : — Il me semble qu’ils n’ont tous d’yeux que pour toi ! Comment reconnaître celui qui deviendra ton époux ? Ah, si ton père était là ! Ah, mais, regarde là… Parmi les hommes qui dévisagent la jeune fille, l’un d’eux, grand, beau, au profil aristocratique, domine les autres par sa haute taille, son maintien et son élégance. Il lui sourit. Elle lui rend ce sourire, car elle comprend qu’il s’agit de son futur époux.

Nous, Agniers, sommes prêts à conclure un accord de paix avec les Français de Nouvelle-France.

Ses tâches accomplies, Antonin rentre tard chez lui, saluant au passage Marguerite, Martin et les filles, avant de gravir à la course les marches qui le séparent des combles où se trouve la plus belle femme au monde. Il n’a pourtant aucun élan vers elle, aucune envie d’elle. Il la trouve sotte et trop coquette. Mais il lui tarde de lui faire un enfant. Il veut un descendant. Sinon plusieurs. Il a bien vu, à l’église, les regards tendres échangés entre le capitaine et elle. Il les a jugés tous deux ridicules avec leurs yeux doux et leurs sourires niais. « Mais c’est moi qui l’ai eue, capitaine de Saurel, c’est ma première victoire ! »

L’art de la conversation lui étant totalement étranger, il déçoit les plus audacieuses par ses silences plombés, son expression taciturne et son incapacité à formuler quelque compliment que ce soit. L’atmosphère fébrile qui règne sur la ville depuis que le gouverneur a résolu de vaincre l’ennemi agnier l’inquiète néanmoins. Non pas qu’il craigne les combats, il se sait plein de courage et n’a peur de rien. Mais la détestable idée d’une brusque fin, sans descendance, le terrorise plus que les violences de la guerre. Mourir sans être regretté, n’est-ce pas une effroyable fin ? Un triste destin ?

À sa manière habituelle, le rouquin semble maître de la situation et serviable. Son visage, bien fait, est couvert de multiples tavelures rousses qu’accentuent, depuis quatre jours, l’embrun des rapides et l’ardeur du soleil.
L’attitude joyeuse de cet homme ne trompe pas Saurel. À ses yeux, Ruter est un hypocrite doublé d’un profiteur ; sa nature belliqueuse est connue de tout le régiment. Saurel ne croit pas en la sincérité du grenadier. « Ce sournois n’attend que l’occasion de détruire quelqu’un. Il faut veiller. » Il ne refusera pas son aide pour autant

Dans ce beau visage aux prunelles flamboyantes se lit tour à tour une noblesse du cœur et une force de l’esprit. En ce moment, son regard perdu dans le lointain reflète un intense sentiment intérieur que Basset associe, connaissant bien le capitaine, à une passion sans réserve pour la guerre, le combat, mais aussi, croit-il, pour une jeune fille à la chevelure noire comme l’ébène, mariée à Québec.
L’échec de l’expédition de janvier, à qui l’attribuer ? À la fatalité ? Basset n’y croit pas. À l’imprudence de Courcelle ? Probablement.

Curieusement, les fragments de flacons médicinaux avaient brûlé. Ils se trouvaient d’ailleurs dans une couche de cendre. Curieux, en effet ! Mais c’est grâce à ces petits témoignages du passé inscrits dans la terre que l’archéologue parviendra à greffer des éléments nouveaux à l’Histoire. Un objet, toutefois, est entier. Et bien intrigant. C’est une clef d’argent, de petite taille et très ouvragée, comme celles qui ouvraient, autrefois, les coffrets où on conservait papiers importants, monnaies et bijoux.