Iain Levison

Personne n’a envie d’entendre parler de coups de pied donnés à un niakoué mourant, avec du sang écumant sortant de sa poitrine, parce qu’à chaque coup ça faisait un petit bruit marrant d’emballage à bulles qui éclate. Personne ne veut entendre se moquer de ceux qui sont morts dans des positions cocasse, ni de quand il vous arrivait de chier de peur, ou de pleurer de façon hystérique, ou de vous mettre en position fœtale quand on vous disait de partir en vadrouille. Personne ne veut savoir que vous avez parfois pris plaisir à tuer, ou qu’il y a eu un type qui courait les prostituées malades parce qu’il voulait se faire hospitaliser pour cause de chaude-pisse ou de syphilis ; il avait décidé qu’il préférait voir sa bite et ses couilles pourrir que de faire le boulot qu’on lui avait assigné.
Ces histoires ne signifient rien, elles ne répondent à aucune question, ne prouvent rien, ne s’insèrent dans rien. Et ce sont les seules dont Billy Drake se souvienne.

Pages 89-90, Éditions Liana Levi, 2018.