Ian Rankin

Elle se tut. Elle parut un instant étrangère au présent, plongée dans le passé sanglant d’Edimbourg. Rebus l’y avait accompagnée. Résurrectionnistes et portefeuilles en peau humaine… sorcellerie et pendaisons. Près des cercueils du quatrième étage, il avait vu toutes sortes d’attirails de sorcières : configurations d’os, cœurs racornis d’animaux où on avait planté des clous. – Quel endroit, hein ? Il pensait à Edimbourg, mais elle regarda ce qui les entourait. – Depuis mon enfance, dit-elle, je me sens plus en sécurité ici que dans le reste de la ville. Sans doute trouvez-vous que mon travail est morbide, inspecteur, mais plus rares encore sont ceux qui s’adapteraient au vôtre. – D’accord, reconnut-il.