Ilarie Voronca

     
Au lieu de l’oreille qui entend voudrais-tu être la chose entendue ?
Et au lieu de l’œil qui voit, ce contour qui est vu ?
Non pas le sens, mais l’arome. Non pas
La bouche, mais ce goût amer ou doux, ce goût d’herbes.
     
Il n’y a rien dans cette paume. Il n’y a rien
Sous ce front. Non, il n’y a rien sous l’écorce.
De ces pieds immobiles. Le vivant, le mort
Sont ailleurs. Ils ne sont jamais là, où nous croyons les voir.
     
Une brume douce. Une aube qui se lève.
Et ce moment qui s’enfuit. Et cet appel
Faible d’un oiseau. Très tard quand il fait jour
On se rend compte qu’il a été là comme une aurore déjà lointaine.
     
« Rien de changé ? » Les miroirs, les objets nous retrouvent
« Quelques cheveux gris aux tempes » mais ce n’est rien.
Un sourire plus triste.
Et néanmoins le visage a gardé une empreinte
Comme sur les feuilles, une première rosée à peine visible.
     
(La présence d’un mort, extrait).