Isabelle Vouin

— Eh bien, je croyais que vous chantiez votre désespoir et je trouvais cela très émouvant.
— Merci petit.
— Vous chantiez votre vie ?
— Ma vie ? Oui, sûrement. Ma vie et celle des autres. Mais le désespoir, bien sûr que non. Moi, Moussa, désespéré ? Quand les chameaux auront des plumes, on en reparlera.
— Pourtant ça avait l'air tellement vrai !
— Eh oui, petit ! C'est l'art du poète !