Ivan Tourgueniev

Aujourd'hui,c'est l'hiver ; le gel a soupoudré de frimas les vitres de ma croisée ; une bougie solitaire brûle dans ma chambre obscure. Je me suis blottie dans un coin de la pièce, et le souvenir scande inlassablement :
ô fraîcheur, ô beauté des roses d'autrefois ...