Jack London

Thomas Mugridge était, je l’ai dit, un parfait imbécile. Tout fier de l’amitié que lui témoignait le capitaine, il affectait de petits airs grotesques, et les efforts auxquels il se livrait pour se donner les manières d’un homme bien né étaient à vomir, sinon à crever de rire. Alors que nous n’étions que tous les trois dans le carré, il faisait mine d’ignorer ma présence, mais je crois plutôt qu’il ne me voyait tout simplement pas. Ses yeux délavés, peuplés de visions bienheureuses que j’eusse été bien en peine d’imaginer avaient la couleur des lacs illuminés par la lumière d’été.