Jean-Christophe Grangé

Je marchais de plain-pied dans les photographies de Max Böhm. Au sein d'une salle de faïence, éclairée par des néons blancs, une véritable forêt de cadavre se déployait. Des corps pendaient à des crochets, dont les pointes acérées, transperçaient les joues, les cartilages faciaux, les orbites pour luire à leur extrémité d'un éclat maléfique. Tous les corps étaient ceux d'enfants indiens. Ils se balançaient légèrement, couinant doucement sur leur pivot, exhibant des meurtrissures démentes : cages thoraciques ouvertes, coupures zébrant les chairs, bouches d'ombre creusées aux articulations, tête d'os saillantes...
Et partout du sang. ...