Jean-Marie Maurin

Innka se rapprochait ; murailles prolongeant la courbe ascendante du relief naturel, percées de portes autrefois fortifiées. Des sentiers en gravissaient les pentes, encorbellements nombreux à l'audace vertigineuse, surplombs de palais posés sur des arcs de calcaire aux jambes plantées dans les épaulements de la roche, se superposant, s'entremêlant, débordant en jetées d'obsidienne ajourées, colorées, brillantes, transparentes, comme si la ville, au cours de sa croissance, avait, telle un arbre, lancé ses prolongements les plus fleuris hors de ses branches maîtresses, loin de l'appui massif de ses fondations. Bourgeonnement féérique d'une civilisation maîtrisant ses destinées, ayant chassé la peur, ayant oublié la raideur fixe de la vigilance – image même de la vie risquant sa vie – sachant tourner en dérision l'ancestral dépouillement nommé sobriété et pureté des formes : en réalité, témoignage flagrant de la peur et forme justifiée de la contrainte.