Jean-Philippe Blondel

Trois heures plus tard. Je reviens à la surface brutalement. C’est comme un réveil en sursaut. Je n’en reviens pas. Je regarde le texte qui est sous mes yeux. C’est tout sauf une chanson. Trois pages, presque quatre. Est-ce que c’est ça qu’on appelle une nouvelle ? Est-ce que c’est seulement bon ? Aucune idée. Ca raconte – enfin, je raconte, mais c’est difficile de dire ‘je’, je me sens intimidé, je n’ose pas dire que c’est moi qui ai pondu ces lignes – l’histoire d’un mec amoureux d’une funambule. Une fille aérienne, qui étouffe dans sa vie quotidienne et qui, jour après jour, pose son filin un peu plus haut. Et l’autre crétin d’amoureux transi, en bas, qui n’arrive pas à lui dire ‘Descends, j’ai peur que tu tombes’, et qui se contente de la regarder, les bras ballants. Jusqu’à ce qu’une fois, effectivement, elle tombe. Et quand elle tombe, sèchement, c’est toute la jeunesse qui s’écroule. C’est débile. (p. 57)