Jean-Pierre Balfroid

Qu'on me demande dix fois par jour comment je vais, si je ne manque pas de ci ou ça, qu'on me crie "Attention Adeline !" à tout bout de champ, ça me hérisse. Et qu'on ne vienne pas me retirer des mains le petit verre de Martini que je m'autorise le samedi soir, sous prétexte que je vais me casser la figurer ou que ça fait pas bon ménage avec ces putains de médocs. Les gens en font toujours trop face à un aveugle, c'est aussi stupide que de crier lorsqu'on s'adresse à un sourd !
Et j'en ai rien à faire des photos de moi. Quand mon père me demande de prendre la pose - la photographie, c'est sa marotte - je grimace, tire la langue. Tu peux pas être sérieuse une seconde, s'énerve-t-il. Non, je ne peux pas ! Et que ferais-je des photos des autres ? C'est sans relief, sans odeur, trop lisse. Moi, les images reposent dans la mémoire de mes yeux : mon père amoureusement penché sur ma mère ou qui fait le pitre pour m'amuser.
Mes proches, je veux les entendre aller et venir, pouffer, jurer. Je veux des voix colorées, des étincelles.