Jean Teulé

Sinon, dans le reste de la prison, c'était normal.
Là où l'on ne sait plus ce que l'on est, dans cette oubliette, séparé des hommes par son crime, on est tellement coupé du monde qu'on se coupe soi-même. On se coupe peu à peu et on est dans un monastère. Le matin, le drap s'étale sur le lit et l'air glisse contre le mur. Le silence prend à la gorge et s'y noue. Boire ou manger, tu ne le fais pas trop vite, tu as tout le temps. Et des détails que tu n'aurais pas remarqués dehors, ici, deviennent des bonheurs insensés.