Jean Zimmerman

Maudit brouillard. Maudite obscurité. Un blizzard en octobre ? Ils étaient perdus, c’était sûr.
Au loin pourtant, un vague clapotement et, oui, le grognement des phoques. Subitement, elle était là, la riche côte verte, elle émergeait du blizzard telle une bénédiction. Gerrit reconnaissait la pointe de l’île de Manhattan.