Évaluée sa confiante épine dorsale,
la vie débarque ses chevaux de frise,
les plante de l’arbre au réverbère.
Nos vertèbres embouties, elle s’en retourne.
Rubiconde.
Crois-tu qu’en bas, nos os mêlés aux racines vont
remonter au bouton d’or ?
Et nos voix, pour que commence le poème.
…
Quelques mots écoutés font un poème
où l’on garde à jamais
l’eau d’une voix.
On la met au secret
dans une gorge plus profonde
où seul on jouera de ses reflets
jusqu’à y perdre les siens.
Tout peut durer autour.
Dans leur déroute, la tendresse
toujours optimiste figure
l’entremetteuse.
Se lever. Qu'est-ce qu'on fera de mieux que les oiseaux ? On irait moins loin que nos rêves. On piètera en silence. On répandra des mots sans réelle nécessité.