Jeanne Benameur

C'est quand la mère dort, seulement, que la petite avance les doigts de la main droite et sent les tiges, le ruban, les fleurs qu'il faut à peine effleurer. Les pétales en poussière ne disent pas leurs noms en s'étouffant entre pouce et index. La petite écoute et glisse dans la nuit, les doigts encore poudrés du murmure desséché