Jeffrey Eugenides

En réalité, même les garçons les plus nuls étaient plus aptes à demander à une fille de sortir avec eux, parce que leur poitrine de moineaux et leurs genoux cagneux leur avaient appris la persévérance, tandis que Trip n’avait jamais eu à composer le numéro de téléphone d’une fille. Tout cela était nouveau pour lui : apprendre par cœur les phrases clés, prévoir les différentes conversations possibles, faire les exercices de respiration de yoga avant de plonger la tête la première et les yeux fermés dans l’océan crépitant d’électricité statiques des lignes de téléphone. Il n’avait pas enduré l’éternité de la sonnerie avant qu’on ne décroche, ignorait le coup au cœur qu’on éprouvait en entendant la voix incomparable soudain jointe à la sienne, l’impression que cela faisait d’être trop près pour même la voir, d’être en fait à l’intérieur de son oreille. Il n’avait jamais éprouvé la douleur des réactions molles, la crainte du : « Oh… salut », ni l’annihilation soudaine du : « Qui ? »