Jo Witek

Jill savait qu'elle avait échoué. C'était game over : elle était blessée et avait perdu tous ses repères. Elle n'avait même pas envie de pleurer. Elle était juste en colère. Contre elle, contre son handicap, contre son avenir que certains voulaient tracer à sa place de peur qu'elle ne se perde. Elle voulait tant s'en sortir seule, mais une fois de plus elle n'eut pas d'autre choix que de réclamer de l'aide.
[...]
- J'ai peur qu'un brevet de secourisme ne soit pas suffisant pour me soigner ! lui répondit Jill, tout en dépliant froidement sous son nez la canne blanche qu'elle venait d'extraire de sa trousse de rangement.
S'ensuivit un silence de circonstance. Elle devinait le visage consterné du voyageur, sa gêne soudaine et ça lui faisait du bien d'ajouter à son malaise. Elle se vengeait. Elle avait la haine. La haine contre elle, contre son échec et encore plus contre ce monde de voyants qui manquait tant de naturel dès qu'elle dépliait cette fichue canne blanche, sa canne d'aveugle comme ils l'appelaient. Son avertisseur de handicap.
- Pardon... Je n'avais pas vu... balbutia l'homme, étouffé par sa gêne.
- Moi non plus ! lui répondit-elle sèchement, avant de lui tendre sa main pour qu'il l'aide enfin à se relever.
De nouveau à la verticale, elle réajusta son sac sur son épaule très dignement, s'enquit du sens de la sortie, refusa qu'on la guide, effectua un demi-tour et se mit à balayer l'espace devant elle avec sa canne qui lui permettait de se diriger, de se protéger et d'informer les autres de son foutu problème. Elle tourna le dos à sa ridicule tentative de marcher sans elle. Désormais elle avançait dans le métro en toute sécurité ; les autres savaient. Désormais , elle n'était plus une simple lycéenne en jupe, bottes à talon et jolies boucles d'oreilles ; elle était une aveugle. Une pauvre aveugle et rien d'autre aux yeux des gens. Comme elle les détestait parfois, ces yeux des gens !