John Connolly

Quand j’avais une vingtaine d’années et que je commençais à connaître quelques-unes de ces filles qui vous invitent à venir prendre un café chez elles, sans arrière-pensées, avec toutefois la promesse de quelque chose en plus ultérieurement si vous vous révéliez ne pas être un taré de première, j’appris assez vite qu’un moyen sûr de comprendre une femme (c’est valable aussi pour les hommes) consistait à fouiner dans sa collection de disques. Si elle n’en avait aucun, vous pouviez laisser tomber tout de suite, parce qu’une femme qui n’écoute jamais de musique n’a pas d’âme, ou pas d’âme digne de ce nom. Si elle était branchée rock alternatif anglais, The Smiths ou The Cure par exemple, elle faisait probablement tout ou presque pour être malheureuse, mais ce n’était pas pour autant un cas désespéré. Si elle était fan de glam metal façon Kiss, Poison et Mötley Crüe, vous étiez confronté au dilemme suivant : rester un moment avec elle parce que vous aviez une chance de coucher, ou la larguer avant d’être forcé d’écouter sa musique. En revanche, si elle avait du Diamanda Galas sur ses étagères, avec peut-être Nico, Lydia Lunch et Ute Lemper pour les moments plus calmes, il valait mieux filer avant qu’elle mette des sédatifs écrasés dans votre café et que vous vous réveilliez enchaîné dans une cave avec la fille en question debout devant vous, un couteau dans une main, une poupée grimaçante dans l’autre, et criant le nom d’un type que vous n’aviez jamais rencontré mais qui vous ressemblait apparemment sur le plan psychique…