John Dos Passos

Ed Thatcher, au piano, penché sur le clavier, en extrayait Mosquito Parade. Un soleil de dimanche après-midi ruisselait en raies de poussière à travers la dentelle des lourds rideaux, rampait sur les roses rouges du tapis, emplissait le salon en désordre de taches et d'éclaboussures de lumière. Nonchalante, Susie Thatcher, assise près de la fenêtre, regardait son mari de ses yeux trop bleus pour sa figure pâle. Entre eux deux, posant soigneusement ses pieds parmi les roses, sur le champ ensoleillé du tapis, la petite Ellen dansait. Des feuilles du journal du dimanche traînaient par terre telles qu'elles étaient tombées de la table. Ellen commença à danser dessus, déchirant les feuilles sous ses petits pieds agiles. Ed Thatcher avait entamé la Barcarolle. Ellen y adaptait sa danse, balançait les bras et déchirait le papier de ses pieds agiles. Il abaissa ses doigts en un accord languissant.
"Chérie, il ne faut pas faire ça, papa n'a pas fini de le lire." Ellen continua. Du haut de son tabouret, Thatcher fondit sur elle et la posa sur ses genoux où elle se débattait en riant.
"Ellen, il faut toujours écouter quand maman te parle, et il ne faut rien abîmer ma chérie. Il a fallu beaucoup d'argent pour faire ce journal et beaucoup de personnes y ont travaillé, et papa est allé l'acheter, et il n'a pas fini de le lire. Ellen comprend maintenant, n'est-ce-pas ? Ce qu'il nous faut en ce monde, c'est de la con-struction et non de la de-struction".
Puis il reprit la Barcarolle, et Ellen se remit à danser, posant soigneusement ses pieds parmi les roses, sur le champ ensoleillé du tapis.