John Irving

Un soir de neige, en décembre, après ce dîner de Thanksgiving, je me trouvais sur la Septième avenue, dans la partie ouest du Village, en train de regarder vers la partie nord de la ville. J'étais devant St Vincent, dernière ligne droite du parcours, et je m'orbjurguais à entrer. Là où la Septième s'enfonce dans Central Park se trouvait le dernier bastion du costume-cravate et du machisme, le NYAC, mais il était trop loin pour que je le vois.
Mes pieds refusait d'avancer ; je n'aurais pas pu me traîner jusqu'à la Douzième Ouest, ni même la Onzième. Si un taxi en avait percuté un autre au carrefour de Greenwich Avenue et de la Septième, je n'aurais même pas eu l'énergie de faire un bond de côté pour éviter les débris.