Citation de jmarcio
(p. 78-79)
La fermeture des magasins serrait les rangs de la foule; et la grande Isabelle roulait plus librement sur ses hanches, frôlait plus hardiment les hommes, avec la peur de rentrer seule, de ne trouver personne à qui elle vendrait cette nuit.
Car souvent déjà, depuis la guerre, la chasse au mâle restait infructueuse.
La première fois - une nuit de décembre - elle avait grelotté deux heures les épaules couvertes d'un âcre brouillard, puis s'était couchée seule, dans son meublé banal, sans inquiétude encore, stupéfaite seulement de ne pas avoir trouvé à s'employer dans ce grand creuset d'accouplements qu'est une nuit parisienne.
Mais de plus en plus fréquents se firent les jours où elle rentra bredouille et elle commença à perdre son assurance de belle traîneuse de trottoirs, confiante en sa chair désirable.
La pénurie d'hommes s'accentuait. Les jeunes gens, ceux qui veulent , qui aiment et qui connaissent l'amour se battaient là-bas, dans cette lutte monstrueuse, à la fois si proche et si lointaine.
Ce soir encore Isabelle ne rencontrerait que des vieillards éteints, des employés voûtés et claudicants. Et si par hasard passait un homme, un vrai, à la souple allure, aux lèvres sensuelles, aux gestes de proie, il avait déjà à son côté une femmes, deux parfois.
D'autres filles se dandinaient avec la même question angoissée sur la figure : "Gagnerai-je mon pain ce soir ?".
Devant un café Isabelle ralentit le pas. Un petit vieux fixait sur elle un regard gélatineux et allumé. Il se décida et l'appelait du doigt: "Tu prends quelque chose ? " Puis, immédiatement, la bouche baveuse, il chuchota : "Combien prends-tu pour la nuit ?"
"Quinze balles, déclara-t-elle".
- Oh, je ne peux pas ma petite, protesta l'autre. Cent sous, si tu veux.
- Tu te fous de moi, riposta-t-elle. Je ne travaille pas à ce prix-là. Au revoir, vieux radis."
Et elle s'en alla, contente au fond. Une heure encore elle arpenta les boulevards. Rien à faire. C'était désespérant.
La fermeture des magasins serrait les rangs de la foule; et la grande Isabelle roulait plus librement sur ses hanches, frôlait plus hardiment les hommes, avec la peur de rentrer seule, de ne trouver personne à qui elle vendrait cette nuit.
Car souvent déjà, depuis la guerre, la chasse au mâle restait infructueuse.
La première fois - une nuit de décembre - elle avait grelotté deux heures les épaules couvertes d'un âcre brouillard, puis s'était couchée seule, dans son meublé banal, sans inquiétude encore, stupéfaite seulement de ne pas avoir trouvé à s'employer dans ce grand creuset d'accouplements qu'est une nuit parisienne.
Mais de plus en plus fréquents se firent les jours où elle rentra bredouille et elle commença à perdre son assurance de belle traîneuse de trottoirs, confiante en sa chair désirable.
La pénurie d'hommes s'accentuait. Les jeunes gens, ceux qui veulent , qui aiment et qui connaissent l'amour se battaient là-bas, dans cette lutte monstrueuse, à la fois si proche et si lointaine.
Ce soir encore Isabelle ne rencontrerait que des vieillards éteints, des employés voûtés et claudicants. Et si par hasard passait un homme, un vrai, à la souple allure, aux lèvres sensuelles, aux gestes de proie, il avait déjà à son côté une femmes, deux parfois.
D'autres filles se dandinaient avec la même question angoissée sur la figure : "Gagnerai-je mon pain ce soir ?".
Devant un café Isabelle ralentit le pas. Un petit vieux fixait sur elle un regard gélatineux et allumé. Il se décida et l'appelait du doigt: "Tu prends quelque chose ? " Puis, immédiatement, la bouche baveuse, il chuchota : "Combien prends-tu pour la nuit ?"
"Quinze balles, déclara-t-elle".
- Oh, je ne peux pas ma petite, protesta l'autre. Cent sous, si tu veux.
- Tu te fous de moi, riposta-t-elle. Je ne travaille pas à ce prix-là. Au revoir, vieux radis."
Et elle s'en alla, contente au fond. Une heure encore elle arpenta les boulevards. Rien à faire. C'était désespérant.
