Joseph Peyré

Le Matterhorn qui, par-dessus la forêt de mélèzes et d'aroles, l'herbe de l'alpe et les labours gris des glaciers, les avait suivis à distance, surgissant de tant de sites, de tant de lacs jaloux de le capter et d'en garder l'image, la stèle vertigineuse qui commande à la vie et à l'amour des hommes, et aux mouvements des troupeaux, pesait maintenant sur leurs fronts. Le lac Noir en possédait l'ombre. Noire sur le champ éblouissant du couchant, avec sa pureté de gemme froide des soirs de gel où les pierres elles-mêmes se suspendent, saisies, et respectent son silence de nef, la Montagne sacrée, dépouillée de la présence humaine, redevenait le temple de la nuit. Car les cordées attachées tout le long du jour à son flanc, et qu'elle avait voulu souffrir dans la patience, étaient redescendues, retombées autour d'elle comme poussière.