Julia Thévenot

La police a des moyens que l'on ignore, et des limites que l'on devine. Des deux agents en uniforme, aucun n'osa reporter le détail de ce qu'il avait vu ce jour-là sur l'île Simon, où le garçon disparu qu'ils cherchaient s'était, sous leurs yeux, transformé en chat parlant pour échapper à une masse de chair tombée d'un arbre, qui s'était transformée en une fille-magicienne, laquelle avait craché un nuage de mouches à la poursuite du garçon et d'une fille à bicyclette, avant d'être elle-même emmurée vivante dans un champignon géant, ce qui avait permis au garçon-chat et à sa copine de s'enfuir à dos de cerf blanc, juste avant qu'une troisième fille ne vienne à la rescousse de la fille-magicienne en dévorant le champignon géant. Ils dirent cependant qu'ils avaient vu Wandrille Villedieu s'enfuir avec une jeune fille "de type africain".
Voilà pour les limites.

Ma boussole est détraquée, elle pointe toujours vers toi.

- Mais...comment ils savent que c'est pas une vraie grêle?
- Une vraie grêle?
Tante Viv trouva la force d'un demi-rire, puis se tint une côte en grimaçant, ferma les yeux un instant.
- Une vraie grêle? répéta-t-elle. De l'eau qui tombe du ciel en cailloux? Et pourquoi pas les choux de Bruxelles? Ça n'existe pas, bichette. La grêle, c'est une sorcière qui perd les pédales.

Les jeux, globalement, préservèrent longtemps Ortie des conséquences de ses bêtises magiques, car il est une règle absolue que les ennuis, si on ne s'en préoccupe pas, restent dans leur coin gentiment, attendant leur moment.

Mais enfin, c'est complètement con, quelque soit l'historique, de rester verrouillées comme des biques sur une position qui n'a aucun sens.

D'ailleurs, il était désormais acquis qu'au goûter l'on servait à sa mère un café serré, à Épine et Ortie un lait fraise, et à Ronce un grand verre de javel. Cette sœur était une distraction sans fin.

Il fallait remplir la nuit.
Mais la nuit a ceci d'étrange que c'est elle qui vous remplit, goutte à goutte jusqu'à l'ivresse, alourdissant vos gestes, transformant votre crâne en hochet.

L'aiguille des minutes bascula sur le douze, Wandrille ferma les yeux un instant.
Les rouvrit.
Rien, personne.
Comme absent à lui-même, il enfila son pyjama et s'allongea dans son lit.

Il n'avait pas reçu sa lettre de Poudlard.

- Le monde est une passoire, Ortie. Ou plutôt, un millepertuis.
Alors qu'un million de fourmis mordeuses se mettaient à courir sous sa peau, l'électrifiant de haut en bas, ce mot, millepertuis, sonna sa clochette dans la tête d'Ortie. Une guirlande de clochettes scintillantes, même. Elle visualisa des fleurs jaunes tombant du ciel en cascade, et repensa au museau du joli cerf blanc. Vaurien, qui en avait brouté une dans sa main.
- C'est ainsi que l'on passe d'ici à ailleurs. Par les mille pertuis du monde.

Elle passa le cheveu dans le chas, et, lentement, cousit sa sœur dans le filet de sa poitrine. Tiens, revoilà la douleur, pensa-t-elle à chaque piqûre, fugace, mais intense. Comme un élan vers le dedans, comme tomber dans un puits intérieur. C'était une toute petite douleur en vérité ; elle en savoura chaque millimètre.
En face d'elle, Wandrille, attentif à s'en faire mal aux yeux, frissonnait. C'était une magie sophistiquée, étrange, intime. C'était encore mieux que ce qu'il avait imaginé.

Elle pense à Leslie et Hulda, à son vieux rêve d'une amie inséparable avec qui tout partager, une sorcière vagabonde aussi semblable que fêlée, une âme sœur pour explorer le monde. Et dans sa poitrine un petit déclic résonna. Dans le vieux creux du déséquilibre, là où son Nord manquait, là où elle avait tissé des toiles d'ennui à petits pas prudents, une mécanique se remit en route. La mécanique des rêves d'enfant.

En se projetant vers son Nord, elle venait de sentir une sorte de grésillement intérieur, au niveau du bas-ventre. Une brûlure délicieuse, meilleure que toutes les douleurs quelle connaissait depuis presque deux ans. Une douleur qui la fit trembler et espérer. On aurait dit l'espace d'un instant, qu'un feu lointain palpitait.

Les chagrins d'amour, on fait ça à vingt ans, mais il faut savoir qu'à vingt ans, Ortie, on est toujours un enfant. C'est donc certainement que la plupart des gens sont très en retard, pas spécialement que tu es en avance sur les drames de l'existence.
(...)
- Et, demanda Ortie, on en guérit ?
- Des chagrins d'amour ? On s'en fait des petites cicatrices dans la poitrine, noueuses et solides comme des dés à coudre.
(...) Dans ses vieux iris délavés, Ortie crut voir des crises de magie et chagrins d'amour passés, jamais oubliés mais guéris. Après tout, Tante Viv était vieille, jaunie, fripée, mais toujours debout, et formidable, avec ça.

Une vraie grêle ? répéta-t-elle. De l'eau qui tombe du ciel en cailloux ? Et pourquoi pas des choux de Bruxelles ? Ça n'existe pas, bichette. La grêle, c'est une sorcière qui perd les pédales.

En face, le corps de Tante Viv sursauta puis s'écroula, brassé de I'intérieur, organes chahutés en tous sens. Ortie cria avant même de voir le résultat ; elle n'aimait pas, elle n'aimait vraiment pas quand quelqu'un était Secoué. Tout entier, le corps fripé se déforma, se tordit, se révolta, devenant peu à peu une masse de chair dont la forme initiale n'était plus reconnaissable. Les yeux furent avalés par leurs orbites pour réapparaitre un peu plus loin dans le pli d'un coude, un bout d'intestin ressortit par une narine égarée, et la chair brune d'un poumon par un orifice indéterminé. Tout se mélangea dans un chaos tumultueux, le corps se crispa, se fondit, se heurta à lui-même comme une pâte à pain malmenée.

D'ailleurs, il était désormais admis qu'au goûter, l'on servait à sa mère un café serré, à Épine et Ortie un lait fraise, et à Ronce un grand verre de javel.

Elle habitait Tours-Nord, un quartier incliné à 6 %, cela signifiait que tout dans sa vie était un peu en pente. Elle-même se sentait un peu en pente, sans pouvoir l'expliquer.

C'est une peur tranquille de ne pas comprendre ce qui se joue exactement, songea l'Ortie de quinze ans qui regardait avec tendresse défiler les scènes aux couleurs de vieille VHS, la pellicule des souvenirs sautant dans un sens puis dans l'autre.

Elle découvrait qu'on pouvait se trahir soi-même à cette intouchable distance .
[...]
-On t'a raconté des histoires, fait des mystères.Il aurait fallu être plus clair.

L'indépendance se révélait en soi, une aventure encore plus dangereuse que l'enfance.