Kate Atkinson

La gamine, la bouille sale barbouillée de larmes, avait arrêté de pleurer et fixait Tracy bouche bée. Ca lui donnait l’air empoté, mais Tracy devina qu’elle avait des végétations. Le fait qu’elle avait une chenille verte de morve qui lui sortait lentement du nez n’arrangeait rien. Trois ans ? Quatre ? Tracy ne savait pas trop comment on évaluait l’âge des gosses. D’après les dents, peut- être, comme les chevaux.