Katia Metelizza

Mais puis-je dire de cet espadon fumé que je l'aime ? Non, je ne le puis pas. Ou cette autre préparation, marinée au vin ? J'en mange volontiers, mais l'amour n'a rien à voir là-dedans. Nenni.
Car l'amour, ce ne sont ni les soupirs poussés sur un banc public, ni les promenades au clair de lune, ni les petits morceaux marinés au vin, aux arrêtes minutieusement enlevées par une machine intelligente. L'amour est une expérience difficile, et surtout composite. Qui implique un brin de grossièreté, un brin de dégoût, une goutte d'amertume, une ombre de regret.

L'été moscovite est organisé comme ceci : la Journée de l'enfant, les premiers moustiques, les premières fraises de Krasnodar, la coupure d'eau chaude, le festival du cinéma, le pollen des peupliers, les premières cerises de Crimée, le championnat de football ( un été sur deux), les bals de lycéens, quelque grand événement du genre Assises de l'art dramatique (facultatif), les premières fraises des bois, les premières pommes à la chair fondante, la saison morte, les premiers champignons, les vacances, et pour couronner le tout, quelque chose de vraiment calamiteux.
Immanquablement.