Ken Bruen

À genoux devant la cuvette des toilettes, il implorait : « Pitié, Seigneur, faites que j’aie pas pris de curry. » En gerbant, il constata que… merde… il en avait pris.
...
de la bière,
re-de la vodka,
plus
du madère de cuisine.
« Non, Seigneur, s’il vous plaît, pas du madère de cuisine ! »
Et il vomit à nouveau. Floc ! le madère.
Dans la douche, il s’inonda d’une cascade d’eau bouillante.
Ça allait mieux, enfin, sur les bords…