Knud Romer

[...] ... Quand enfin [ma tante] réussit à dégoter un mari, il était trop tard. Heinrich Jaschinski, dont la famille, originaire de Stettin, avait perdu tous ses biens, l'avait épousée à cause de son argent, pour pouvoir faire des études supérieures. Tout le monde le savait, y compris tante Ilse ; et tous les deux allaient en souffrir. De plus en plus acariâtre, elle serrait toujours plus fort ses lèvres et le noeud de son chignon, laissait croître la verrue qu'elle avait au menton, mettait trop de sel dans ses plats, terrorisait les enfants, et gâchait l'ambiance chaque fois qu'une occasion se présentait. "Ach, Ilsekind", petite Ilse, soupirait grand-mère. Nul n'y pouvait rien : la petite Ilse continuait à rudoyer les gens, à répandre des calomnies derrière leur dos et à faire des scènes à son époux. Elle gratouillait le canari, qu'elle appelait "mon coco", et sa voix était aussi sèche que le biscuit qu'elle lui donnait à manger.

Chez les Jaschinski, il y avait plus de règles à suivre que dans l'algèbre, et mère me les faisait répéter bien à l'avance, m'instruisant de ce que je devais ou ne devais pas faire et comment je devais me comporter. Je me présentais en costume-cravate, je disais "oui, tante Ilse" et "merci, Dr Jaschinski" ; l'essentiel consistait cependant à ne pas énerver le canari, c'est pourquoi il fallait éviter tout vêtement de couleur jaune, car cela l'excitait. L'oiseau, dans sa cage, ne pipait mot ; moi, j'attendais le moment propice et, dès que tante Ilse quittait la pièce, je sortais un mouchoir jaune, l'agitais et me mouchais avec - et le volatile entrait en furie. Il se mettait à pousser des cris, il s'égosillait, il était hors de lui ; le teckel gambadait autour de la cage, aboyait et mordait le tapis. Ilse nous raccompagnait, pestant et jurant, je tendais la main à son mari en murmurant "je m'excuse", et je voyais un petit sourire se dessiner sur ses lèvres. ... [...]