LaVyrle Spencer

Vous avez tort. Je suis une femme. Vous êtes obsédé par le temps, l’heure, les années. Quelle importance, quand il y a l’amour ? Je vous en supplie… Je vous en supplie, insista-t-elle en couvrant son visage d’une pluie de baisers… Comptez l’amour, et non les ans. Je suis votre épouse. Ne me tenez pas plus longtemps dans l’ignorance.
Elle lui tourna le dos, sans un mot, et souleva sa chevelure pour qu’il puisse dégrafer sa robe. Elle portait en dessous une combinaison qui disparaissait dans ses jupons. Fasciné, il la vit les détacher, les laisser glisser sur ses hanches.
Elle se plaça face à lui, en sous-vêtement resserré par un cordon à la taille et boutonné jusqu’au cou.