Laird Hunt

Alors, je le répète, nous étions arrivés.
En ville et dans mon appartement qui avait été saccagé.
John me regarda, regarda les décombres de l’appartement, puis devint fou furieux.
Merde, dis-je, quant à moi. Plusieurs fois.
Lorsqu’il fut plus calme, quelques minutes plus tard, il demanda une explication.
Il dit ceci, les tiens ou les leurs ?
Les miens.
Les tiens ?
Oui.
Quelle merde, hein ?
Je sais.
Tu ne sais rien.
Exact.
Tu ne sais rien de rien.
Non.
Il ramassa quelque chose sur le plancher et dit, j’ai acheté ce chouette souvenir sur un petit marché à flanc de montagne pendant un orage.
Il en attrapa un morceau.
Il attrapa un morceau de quelque chose d’autre.
Je dis quelque chose.
Il dit, va te faire foutre, nous entreprîmes alors une espèce de mtach de catch, puis il fut sur moi.
Maître ? dit-il.
Ouais, maître, dis-je.
Dis maître John.
Je le dis.
Il me libéra.
Il marcha quelques instants dans la pièce.
Puis s’assit.
Parfait, dit-il. Parfait, excellent. Impeccable.
Je hochai la tête.
Il me regarda.
Nous étions assis.
Bon, mais pourquoi ils ont fait ça ?
Je haussai les épaules.
Il me saisit par la nuque, m’attira à lui, et me donna un coup de poing.
Alors je lui dis. Tout.
Il convint avec moi, à cent pour cent, comme il dit, que mes actes et mes non-actes, je les appelais comme je voulais, avaient été stupides.
Beau travail, tête d’âne, telles furent ses paroles exactes.