Larissa Ione

Revenant était un ange déchu sacrément dans la merde. Non, minute… un ange. Il avait simplement cru être un ange déchu. Pendant cinq mille putains d’années. Mais il n’était pas non plus un ange. En théorie, peut-être. Pourtant, comment un individu né et élevé à Sheoul, le royaume démoniaque que certains humains nomment Enfer, pourrait-il être considéré comme un ange pieux à l’auréole étincelante ? L’auréole, Revenant l’avait, mais elle ne brillait plus depuis longtemps, ternie depuis la première goutte de lait maternel qu’il avait avalée, mélangée à du sang de démon, alors qu’il n’avait que quelques heures. Cinq mille putains d’années. Cela faisait deux semaines qu’il avait appris la vérité et que les souvenirs dont on l’avait privé lui avaient été restitués. À présent, il se rappelait tout ce qui s’était passé au fil des siècles. En tant qu’ange, il s’était très, très mal comporté. En tant qu’ange déchu, il avait excellé. Question de point de vue.